Mal-traduzida

Uso, para cada palavra, uma outra,
Eu não sei falar de amor,
Então eu falo do tempo que passa,
Das coisas que me fazem rir,
Dos infundados medos que crio,
Das pequenas dores que sinto,
Das solitárias vezes que choro,
Das histórias de rodapé da vida,
Das escolhas que me distorcem,
Das distorções que me fundamentam.
Eu tenho falado,
E em cada pouca ou muita coisa que eu digo,
Tenho metaforizado minha forma de amor,
O meu formato de amar.
Eu sempre deixei o amor subliminado,
Até me subliminar toda
Em sua metáfora mal-traduzida,
Com medo do dia em que  me pudessem interpretar.

Brotado em 27 de março de 2009, para não-análises.